Samuel Beckett (Converser)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son aveu. Assez amusant pour permettre de zozoter en vain. Assez restreint pour que toute logorrhée soit vaine. C'est l'intérieur d'un esprit éreintant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la mégère. Discutaillerie. Sa finasserie. Son pisse-vinaige. Sa fanfaronnade comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'argumentation totale émettaient chacun sa chamaillerie. Le radotage qui l'agite. Il s'illustre de loin en loin tel un secret sur sa fin. Tous se disputent alors. Leur bon sens va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout jacasse.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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