Samuel Beckett (Converser)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son mauvais coucheur. Assez péremptoire pour permettre de nasiller en vain. Assez restreint pour que toute palabre soit vaine. C'est l'intérieur d'un papotage confus ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la réfutation. Cabine téléphonique. Sa paraphrase. Son humour. Son enquiquineuse comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la dispute totale émettaient chacun sa causerie. Le conciliabule qui l'agite. Il se chamaille de loin en loin tel un mot sur sa fin. Tous se racontent alors. Leur galimatias va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout répond.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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